Antimatter

Os teus olhos verão a luz de céus distantes: irás suportar o peso da imagem viva - a tua terra nativa- tal como a pintas em gloriosa falsidade; cursos de água solitários, rochas solenes, aves de rapina em círculos perfeitos. A traça humana em todo o lugar, caminhos, casas, túmulos, ruinas, do vale mais profundo até onde a vida se encolhe ao respirar rarefeito. Olhas tudo isto, até que as lágrimas te turvem a visão, e tentas manter o antes. A falsidade do brilho, da imagem tratada e composta, continua a desaparecer.

Jorge Marques, in "O que resta" "Confesso que cada vez mais tenho dificuldade em compreender o que se valoriza na arte por cá." [Jorge Marques] Também eu, Jorge. Também eu. Como é que não se dá o devido valor a trabalhos como este? É triste este povo que se alimenta de novelas e mega-picnics. Enfim, têm o que querem e mais do que merecem. O que revolta é a cultura nivelar-se por aqui, rasteiramente. O que revolta é esta ditadura das maiorias, das audiências, do popular e popularucho. A cultura é um santo popular, acompanha-se com sardinha moída e vinho de pacote.

As ruas estão manchadas com o sangue da nossa própria negação; policiamos a nossa mentalidade. Somos mestres da nossa escravidão, abusamos de nós mesmo impiedosamente.  As ruas são prisões que fazemos, dizendo ser por amor a filhos por nascer. Somos polícias com mentalidade de escravos. Sai. Há um mundo melhor noutro lugar, longe destas ruas machadas com o sangue da nossa negação.

Se uma noite quebrar a luz, continua tu em direcção ao sol e ao silêncio das árvores onde pertences. Diz-me agora o que é real, agora perto e regressada. A chuva não te apagou a dor, aprendeste o inverno.  Já não escondes o percurso das lágrimas, e continuas sabendo ser outro o teu.

Comparava-te a uma noite sem estrelas, não fossem os teus olhos. Comparava-te a um sono sem sonhos, não fossem as tuas palavras.

O sol derreteu-se nos limites da cidade, tingindo o mundo com um cintilante e pálido azul antes de o lançar na escuridão. É onde vives, e em tempos era o lugar onde dormias, sonhando com o que vai ser e coisas que nunca foram. Em tempos havia luz na escurecida paisagem ainda desconhecida, agora encontram-se apenas as entranhas de uma mente cansada; observas o horizonte com a suave apatia que abraças como o teu único refúgio. A tua casa, o teu lar de repouso, onde o conforto se senta ao teu lado; o mundo dos outros há muito foi esquecido. O teu mundo é de uma beleza absoluta. Mas há morte aí. Nunca descanso.

Esse êxtase ilusório em que vivias, vão, inútil. Apesar de toda a tua razão, todas as palavras eram censuradas, eras um prisioneiro da tua vontade; e ontem à noite conseguiste ouvir-te. Despertas de um sono que a inércia e a fraqueza prolongavam, deixas o sangue correr livremente e aumentar o batimento cardíaco.