Antimatter

A possibilidade de mudança tão distante, a raiva tão perto, a lutar para ser liberto. As vozes tão altas, deixam-me os sentidos a esgravatar por um silêncio solitário; ainda mais só do que as vozes altas. Gritos de ódio dentro de um enorme círculo, aprisionado por arame farpado. A liberdade é quase impossível. Está por detrás da cela, da vedação electrificada e das vozes. Uma liberdade deserta, um campo que se move, ainda mais longe, provocando-me a coragem, tirando-me o medo que se aloja aqui. Não vejo porque o tenho que remover, apenas para o substituir por outro diferente. E no entanto, o campo é tão tentador. Seria louco se ficasse aqui. Preciso de calma, preciso desses olhos que penetram este muro de impossibilidades. Tudo aquilo que eu não sou, tudo aquilo que nunca vi, empurro-me firmemente contra a restrição farpada; o sangue flui destas feridas abertas, morrer para ser libertado. A dor não é nada, penso para mim mesmo, enquanto vejo o meu sangue espalhar-se no chão. ...

L. Gato, 2014 As árvores dizem o teu nome quando o vento pergunta, a chuva repete-o quando o céu se debruça. Sinto o teu respirar nos meus lábios, os teus breves movimentos, cores que se podem ouvir. Os meus lábios encontram o teu sorriso mesmo naquele momento. Vejo mais do que posso ver mas nunca o suficiente. Uma mensagem, esta imagem.

Bernardo Martins, 2014 No fundo do mar cumprem-se lentas cerimónias presididas pela quietude das matérias que a terra enviou há muito para o esquecimento das profundezas. Floresce em gestos desmaiados o despertar das medusas. Como se a vida inaugurasse o novo rosto da terra.

Um amigo é alguém que conhece o teu batimento cardíaco. Os amigos desembrulham em nós qualidades potenciais. Uma pessoa sem amigos corre o risco de nunca se chegar a conhecer. Cada amigo é um espelho que nos refracta num ângulo distinto. Cada amigo cria em nós uma zona de contacto.

Todas as memórias, todas as caras de dia e de noite em um milhão de sítios diferentes. Todas passaram e em dado tempo acabaram como todas as coisas em dado tempo começam.

Foto: Fernando Morgado, 2014 Eu sou um ponto morto no meio de uma hora, equidistante ao grito de uma estrela. Aperto-me na sombra. O silêncio amarelo sobre os meus olhos.

André Kertész - The Dancing Faun, 1919 São perigosos – imprimiam as grandes rotativas. São perigosos – diziam os presidentes nos seus discursos. Há que destruí-los. Os realizadores de sonhos conheciam o seu poder, por isso não estranhavam; também sabiam que a vida os tinha habilitado a proteger-se de mortes anunciadas. Por isso cultivavam jardins de sonhos e exportavam-nos em correio especial.