Antimatter

Por razões serenas passamos algum tempo de porta aberta. Oprimem-se as mãos, é arriscado beijar, nem sequer olhar demasiado... Na noite fecha-se a porta. Estamos já, tu e eu, em campo aberto, partilhando o toque como algo precioso, oculto nas noites, com jardins sobre os joelhos, apenas tu e eu. A sombra enlaça os nossos corpos, a força de braços, o beijo insaciavel que se bebe a si mesmo e redime distâncias...

Que se feche essa porta que não me deixa estar a sós com os teus beijos. Que se feche essa porta por onde campo, sol e flores nos querem ver. Essa porta por onde a cal branca das colunas entra, a espreitar como crianças atrevidas, a timidez do nosso toque que não se dá porque a porta, aberta...

Agora, existe apenas um homem que eu gosto de beijar de barba por fazer. Heterosexualmente! Aproximas-te inexoravelmente. (Como a encorajar melhor?)

Até as árvores me compreendem! Eu também me deito debaixo delas, não deito? Eu sou como um monte de folhas. Contudo, eu nunca me iludi com as maravilhas da vida pastoral, nem com a nostalgia de um passado inocente de actos perversos no campo. Não. Nunca é preciso sair dos limites da cidade para ter desejos de espaços verdes — eu nem consigo apreciar uma folha de relva sem saber que há uma estação de metro à mão, ou uma loja de discos ou qualquer outro sinal de que as pessoas não se arrependeram da vida. É mais importante afirmar o menos sincero; às nuvens é dada atenção suficiente tal como são e mesmo elas continuam a passar. Será que sabem o que estão a perder? Pois…

Espreitava-a, como um voyeur adolescente. Fechei os olhos com força. Coloquei-me assim, e beijei-a aqui, e acariciei-a ali, e também assim, e, à medida que tudo se sentia, e a via despida, encandeado pelo brilho do seu sexo profundo, negro, vertical, a dar-me conta de que esse peito magnífico, essa pele escura e brilhante, essas pernas que me entrelaçavam, se me destinavam, percebi a dimensão da minha fortuna. Fechei os olhos, amanhecemos.

Uma inquietude. Um galopar repentino ingovernável. Um tempo de amar.

O amor é uma embriaguez sobrenatural. É a delícia suprema. É sentir dentro do ser todas as tempestades e todas as alegrias. É viver uma vida fantástíca, impregnada de aromas. É sonhar doce à hora do crepúsculo e especiaria na calada meia-noite. É levar nas pupilas a tua imagem, no ouvido o teu sussurrar, e em todo o ser o arrebatamento do teu encanto.