Antimatter

Nesta colina verde que se ergue como uma onda, parece-me que vejo o vencido preparado para a guerra. Há fogo escondido no seu olhar firme. Agora, com o declinar do dia, ouço os sinos de aldeias distantes: e assim flutua a sua música no ar crepuscular.

Uma tristeza sepulcral habita estes bosques. Há um escasso feixe da distante luz solar que perfura o maciço das copas e ilumina a terra. Como é profundo o silêncio. Interropido apenas pelo sussurro do vento inquieto ao passar por estes bosques velhos. Chega-nos ao ouvido a estranha melodia feita aqui na morada selvagem. E agora, que as sombras incertas desvanecem e os pináculos das aldeias mais remotas se escondem; e as árvores-sombra se alongam, celebramos a tão esquecida vida.

Tempo Invernal. Porque se queixam? O cinzento da paisagem é aos seus olhos apenas um símbolo da sua própria decadência, um desvanecimento da vida humana. E agora cai o sol, retira-se. Longe no ocidente, marcamos o ponto onde desaparece. Reuniram-se 100 montes num grupo sombrio, uma centena de vales ocos. Parece-me que estão lá, vestidos com a panóplia bélica e ansiosos para a corrida desoladora de uma batalha de doidos.

No silêncio da noite fria ouço claramente uma música que me canta o ano que passou. Caminhamos pelos corredores do Inverno indiferentes ao partir do tempo. Por dias de Verão sem melancolia, dias elevados com a estranha promessa do eterno. Parecem-me reunir o fogo mesmo quando aumenta o frio. Adorna a noite, liberta as nuvens; e na sua face (a lua radiante) surge um sorriso.

São belos os teus dias fugazes, quando brilham no teu rosto. Ouço a tua voz profunda a atravessar paredes, muros em ruínas, o som que me chega como um batimento cardíaco, ou de uma queda de água distante. Ela chega e, ao mover-se, os pássaros cumprimentam-na. As plantas tremem ao passar do vento.

Nos bosques agora mais verdes e um céu que dá sinais de serenar, as folhas no chão, e a terra molhada. As flores ganharam um novo aroma, tremem à medida do vento. Há algo de revigorante neste Inverno. Como um homem orgulhoso pelos primeiros cabelos brancos. Escrevo sobre o Inverno de partida e a melancolia de dias dourados de Verão, ao ritmo de um animado bater de coração.

Uma luz côr de avelã ao longo do muro coberto de musgo; a sensação de algo encontrado, de prazer. Tudo o que poderá ser, de enorme, de prazer, apertamo-lo entre nós. Crescemos – trazemos esboços de verão -. Juntos fazemos um perfeito presente.

O mundo veste-se agora; as ondas estão mais azuis, e nós montamos o nosso acampamento algures entre nuvens. Os montes distantes estão cobertos de uma neblina púrpura; amadurecem os dias e aumentam as noites ao lento avançar do Inverno.

Escuta, a música lenta de passagem. A música pálida, que à passagem muda páginas. O céu perdeu agora o amanhecer que permanece nos teus olhos. Consegues ouvir o cair da fruta? Dentro dos sons nocturnos, dentro da noite onde caminhamos, dentro da noite somos sombras.

Ele desenhava-a, os ruídos lá fora nada significavam. Enquando ouvia apitos, motores e berbequins, pensava em amarelo, em vermelho sangue, e sorria à medida que a figura dela ia surgindo.

Apesar do Inverno, ele sentia a primavera; ninguém o poderia descrever e no entanto ele sentia, escutava-a perto. Algo o convidava; há uma casa por detrás daquele monte, um caminho aleatório entre a vegetação. A vida, como a natureza, aceita sugestões do que se deseja; aquilo que mais se deseja tem o poder de conduzir e mostrar-nos ao lado mais intenso da vida. Segui o caminho, esperando encontrá-la.

O seu sofa permaneceu vazio encostado à parede, aquela face triste perdeu-se na manhã. O seu pulsar aumentava, fixou o olhar ansioso. "Por um vislumbre antes da lágrima, pudesse eu apertar a mais fria nuvem contra o peito!" Passaram algumas semanas; à distância, uma ténue linha de azul pálido que o olhar havia percorrido dia após dia. Levantaram-no então do sofá – o artista tinha voado.

A sua vida selvagem, apaixonada, de chamas, foi gasta – o seu sonho de fama; entra as paredes da arte gloriosa o seu nome nunca constou. Um pensamento diluído de cenas caseiras varre-lhe a mente fraca – cenas familiares; ele curva a cabeça, chora. “Deixem-me respirar o meu ar nativo uma vez mais antes de morrer! Deixem-me trilhar as minhas montanhas e ficar sob a sombra dos pinheiros!" Tiraram-no do calor da cidade, do seu ofuscamento doloroso, para junto de um rio sossegado de ar fresco e perfumado. As parras em redor da porta, trepadeiras e a voz grave da água crescem ao entardecer. Ao longo da noite mistura-se suavemente com os seus sonhos, estremecem os ramos das laranjeiras lá fora.

Em cima do seu sofá ao crepúsculo, com um olhar irrequieto, um artista perante as cores pálidas do céu lisboeta. A luz difusa, suave e persistente é desperdiçada. Esvai-se. Estranhamente manso, aqueles olhos escuros pareciam derreter os céus. Sobre ele passa uma humidade súbita, como neblina sobre uma estrela. Ele baixa a cabeça e pressiona-a contra a palma da mão, como que para esmagar o pensamento.

Eu sou o vento solto na montanha, eu e o fogo que aquece as nossas noites, acendendo volcões nas nossas mãos, molhando-nos os olhos com o fumo das crateras. Eu sou o caminho por explorar, a claridade que rompe a neblina. Eu coloco estrelas entre a tua pele e a minha, descalço o meu sentir, dispo o meu medo. Eu sou um nome que ama, sou o prolongamento do teu sorriso e do teu corpo. Eu sou algo que cresce, algo que ri e chora. Eu, aquele que te quer.

Eu esperava suspenso o abraço; um abraço de quatro braços vestido de febre, um voo. E podem ser os braços quatro raízes de dois novos seres. E esperava suspenso o abraço…

Acaso foi uma ilusão alimentada por um profundo desejo, ou foi um renascer real? Apareceste uma noite. Caminhaste para mim, como se estivesses a andar sobre um lago… Mais tarde, irias inclinar-te sobre mim como se o meu corpo fosse o início do teu destino; e eu olhava-te como milagre. Tu inclinavas-te mais e mais… e tanto te inclinaste que toda a tua vida se imprimiu na minha.

Apareces. A vida é certa, o cheiro da chuva é certo; a chuva desperta-te. A cidade, o mar e a noite abrem-se ao teu passar. Com animais nocturnos nos olhos, com a noite que regas aos poucos, com o silêncio e o oscilar de luzes e a sombra mais escura e as tuas palavras. Chegas e és onde flutuo. Chegas e rodeias-me de sombra e tornas-me luminoso e inundas-me. Enlaço-me no teu corpo pendente até aos teus pés, na noite terrestre que te segue. Enlaço-me a um sentir que nasce sem cessar e nos envolve, a esta luminosa ligação da minha vida: a tua existência.