Antimatter

Dedos hábeis sobre músculos cardíacos, em unissono compondo as notas de quem ama, estremecimentos de intensidade superior a tudo o que já havia sido escrito. Uma base sólida, desliza o som emitido por uma única clave, repousa por um tempo entre os peitos que se tocam... dissipando-se então distituído. Ansioso, conduzido ao limiar das mãos e das formas entrelaçadas, entrega-se, o corpo treme e rende-se ao delicioso e grave instinto.

Este mesmo sentir de que me orgulho, e o qual, ao subir-me do peito ao olhar. Este mesmo sentir, todo o meu valor exponenciado. Assim mesmo, nada mais consigo dizer além do que sinto do que o ter como o melhor de mim: o teu ser elevou o meu.

Se precisas de me amar, que seja por nada excepto e apenas pelo sentir. Não digas “Amo-a pelo seu sorriso, olhar, a sua maneira de falar, por um pensamento que se encaixa no meu e que traz uma sensação de tranquilidade” — pois estas coisas em si mesmas podem ser mudadas, ou mudar por ti — e o amar, assim sentido, é assim em forma bruta, pura. Ninguém ama por pena ou para secar lágrimas, uma criatura pode até esquecer-se de chorar para prolongar o seu conforto e perder assim o que sentia. Mas amar por amor, garante a sua eternidade.

Se é amor, a respiração cansada de pintar inundações até à costa, o olhar descaído ainda a ler sobre a terra os tristes memoriais de amores deseperados; se é amor, lutar contra nós mesmos, deitar e chorar, erguer o pesar, a pedra que nunca descansa, ainda a reclamar arrependimentos apesar de nenhum alívio; se é amor, vestir-me de pensamentos negros, assombrar caminhos inexplorados para chorar longe; o prazer do horror, música de notas trágicas, lágrimas nos olhos e arrependimento no peito. Viver uma morte viva, então para quê respirar? Se isto é amor? Não, é a sua recusa.

Se ela é mutável, se dúvidas crescentes procuram o seu lugar, eu conjuro-as para que não se movam por detrás do seu rosto. Deixa-me questionar-te, enquanto ainda pisca a dúvida, uma luz líquida de azul fugaz, a ver se ela deixa os olhos, brinca á superfície ou os atravessa. Em cada palavra deixa então aparecer o sorriso, modesto e adocicado.

Sonhei com o teu rosto, uma noite, quando o céu parecia descansar contra a conturbada febre terrena; sonhei com aves em voo. Sonhei com um perfume espalhado em toda a parte, e um som de canto distante – e então – sonhei o teu rosto. E eu acordado de um sonho, (a madrugada ainda rastejante fria e nua) o sol nascente de pálido raiar, pois a sua chegada não te encontrou aqui. E eu – levantando-me em desespero, como alguém cuja sede não foi saciada; eu sonhei o teu rosto, um admirável mundo, e acordei. Ali estavas, e eu vivo no teu rosto.

Porque te amo? Deixa-me então contar. Eu amo-te em profundidade em largura e altura, quando estou fora de alcance pelos confins do ser e do ideal. Amo-te ao nível da tranquilidade de todos os dias, ao sol e à luz trémula de uma vela. Amo-te livremente. Amo-te com a paixão posta em uso. Amo-te com um amor que julgava perdido, amo-te ao respirar, sorrir, chorar, viver. E, podendo fazê-lo, amo-te para lá da morte.

Masao Yamamoto Silêncio. Na íntima escuridão nada se ouve, apesar de te apoiares na extremidade do pé. Penduram-se as estrelas na macieira, o vento sul transporta um aroma marítimo. Este noite é para ti, é tua. Escuta. A dança das folhas invisíveis, um pássaro sonolento no beiral.

Os seus olhos dizem sim, os seus lábios que sim. Diz-me, devo acreditar nos lábios ou nos olhos? Aposto no olhar não disfarça, ou nos lábios que tremem, o caminho a seguir. O que sentes pode ser por lábios prometido, embora a verdade de um olhar insurrecto possa negar o armistício destes. Mas podem os olhos apaixonados dissimular, ou lábios falsos tremer, este “sim, quero tudo”?

Ainda perdura na memória a pressão suave dos teus dedos entrelaçados. Nem a escuridão, nem o adormecer, apaga o conseguido; esta voz foi abafada em silêncio ininterrupto – estas mãos estão agora curvadas em profunda tranquilidade. Os teus passos podem ser lentos, aproximando o fim da peregrinação aqui; e ainda o recital de uma pequena história, como chuva no deserto. Não importa que tesouros, de Setembro a Setembro, que sorte respondeu à tua chamada – a mente pode esquecer, mas o corpo irá lembrar o mais brilhante sentir.

Gregory Colbert - Ashes and snow Quando a vida arde até cinzas – um fogo que rápido desvanece – a cabeça pode esquecer, mas o tronco irá recordar as delícias profundas dos dias passados. A devoção inabalável, ilimitada, os seus sorrisos e as suas lágrimas; nenhuma tempestade a desfez. Uma visão de beleza que o tempo e as suas sombras nunca eclipsaram – regressa no crepúsculo, de olhos macios, e desafia-te outra vez com um toque dos seus lábios. Encanta-se o mundo, o convite de um palácio construído acima da terra; bebes o copo de vinho estendido e aromatizas a vida.

As esguias mãos tão suaves, as mãos que tocam aqueles que nascem em determinada noite de vinho brindado e flores evanescentes; as mãos que eu beijo, até ao extremo de cada dedo e delicadamente em redor de cada pulso coloco uma pulseira com os meu lábios; as suaves mãos, minhas por todas as noites que restam, com aquele prazer da descoberta de outras terras, as tuas mãos, minhas pelos dias que restam.

Vê, flores, galhos, frutos, folhas que eu trouxe, e então o meu corpo que apenas por ti estremece; com essas tuas mãos suaves, não chores, mas deixa o que sentes prosperar nos teus olhos. Ainda não secou o orvalho sobre o meu cabelo – sinto o vento frio matinal. Aqui ao teu lado, ainda cansado, a sonhar a hora em que nos dissolvemos. Deixa que a minha cabeça, onde ainda soa e ecoa o teu ultimo beijo, descanse sobre o teu peito, até recuperar da emoção tempestuosa – e deixa-me dormir um pouco, descansa.

É pequeno o valor da beleza da luz aposentada: diz-lhe que se chegue, ela sofre por ser desejada e não se envergonha de ser admirada. E morre então – o destino comum de todas as coisas raras pode ser lido nela; tão pequena foi a parcela de tempo partilhado.

Vai, diz-lhe que desperdiça o seu tempo, que agora ele sabe, que eu também sou assim como ele parece ser. Diz-lhe que ainda é tempo e que ainda é muito novo para espiar erros cometidos, que saltaste em desertos que os homens evitam pisar, e de onde regressaste renascida.

Como parece vazia a cidade agora que foste. Um deserto de ruas tristes, onde as magras paredes nada escondem a desejar; a luz solar cai distorcida, tombam caras mortas em salões de pedra. O zumbido dos motores flutua a intervalos; mas todo este ruído esconde um longo gemido. O que vale a pena perseguir? Como é estranho que outros homems sigam uma vida acustomada. Eu odeio o seu interesse nas coisas que eles fazem. Uma horda de espectros a repetir sem mudar uma velha rotina. Sozinho sei que os dias continuam a nascer e que o mundo parou, sem ti.

Não era assim o que antes chegou; algumas chuvas de verão quentes e suaves, algumas piscinas para mergulhar em felicidade artificial. Claro que me refrescaram a visão do que queria alcançar, mas falharam pois não eram elas o destino. Falharam porque nunca entraram em mim como tu. A verdade é que sempre lá estiveste.

Quem provou néctar evita o vinho; eu pensava já ter amado antes mas, desde que senti os teus lábios nos meus, sei que era outra coisa qualquer. Há apenas um para cada entre a humanidade que apenas os afortunados se encontram.

O primeiro beijo, ela apenas beijou os dedos desta mão com que escrevo; e desde então, tornou-se mais limpo e branco. Lento nos cumprimentos globais, rápido na sua “lista” de que falam os anjos caídos. Um anel cujo uso não se necessita. O segundo beijo ultrapassou em altura o primeiro, pediu a face, e quase falhou, caindo metade sobre o cabelo. O terceiro curvou-se sobre os lábios num perfeito tom cereja; desde então, o prazer ao poder afirmar “minha vida.”

São as flores escolha do Inverno? Ela parecia ouvir a minha voz sussurrada. Nunca tinha visto uma face assim e fiquei quieto a espreitá-la. O meu sentir tinha deixado a sua morada e nunca mais regressaria sozinho.